Сын мой молится
Тебе, Богородице.
Ёжик стриженых волос
В руку колется.
То выводит как стишок,
То не клеится.
Но душа его, и вправду,
Надеется.
Словно лучик от него
В Небо тычется.
Призри, призри на него,
О, Владычице!
Нынче в храме у Креста
Сын заплакал мой
О Сыночке о Твоём,
О Распятом. |
