Сын мой молится Тебе, Богородице. Ёжик стриженых волос В руку колется. То выводит как стишок, То не клеится. Но душа его, и вправду, Надеется. Словно лучик от него В Небо тычется. Призри, призри на него, О, Владычице! Нынче в храме у Креста Сын заплакал мой О Сыночке о Твоём, О Распятом. |